في_ذكرى_رائحة_الانسان

هناك فرق بين من يكتب ، و من يقرأ ، فالكتابة و القراءة شيآن مختلفان تماما ، و هذا ما يجعل القارء يقدم احكاما على الكاتب ، سواء كانت جيدة او سيئة ، و قد يتطاول عليه احيانا  .

يا صديقي الكاتب يكتب ما يختلج في صدره ، و ما يدور في عقله يعبر عن فكرة او شيء ما،  لكنه لا يقدم الاحكام  و لا يعطي المفاتيح و الفهم لما يكتب ،  بمعنى تتسم كتاباته بالغموض و تحتاج التأمل او البحث. كما ان هناك صنف ثاني من الكتاب تتصف كتابتهم بصفة السهل الممتنع ، فحين تعتقد انك فهمت المقصود ، تجد انك بحاجة الى المزيد منه ليتجلى لك و هذه الكتابات هي التي تضعك على السكة لتصبح قارء في مستوى احكامك على الكتاب .

لست مستعد للمحاولة لم يعد هناك شيء لأحاول من اجله، فقد فتشت قلبي شبرا  ، شبرا ، فما وجدت غير بقعة منسية خلف جدار متهالك ، لن امنحها لأحد  سأشيد عليها محرابا لخلوتي .

البعض يستهويه الجلوس على الشرفات ، يا صديق انا لست كذلك انه يزعجني كثيرا ، الامر اشبه بثقل الانتظار.

في بقعة من تلك القلوب المنكسرة، لايزال هناك  مكانا دافئ، قد تحييه كلمة أو حضن ، أو حتى وردة ذابلة.

حين اعيد شريط احداث مررت بها خلال حياتي ، و اضع الوجوه في  وجوهها ، اندهش ، و تصبني الرهبة ، اندهش من عدد  الذين دخلوا حياتي  ، و تصبني الرهبة،   بسبب عدد الراحلين ، فالقادمين اكثر عدد،  لكنهم اقل تعاطف، أقل فهم ،أقل مواساة ، و الكثير منهم اصحاب مصالح ، و يرهبني عدد الراحلين رغم قلتهم لكن شيء قد سقط من الروح ، احس و كأني افقد نفسي .

كيف ينفعك تفرع اغصان شجرة قلبك بالحب و جذورها متشعبة بالغدر ، الخيانة ، و كل اوصاف النذالة .

ماذا ينفعك ان كان هذا القلب الذي بين جوانحك لا ينبض حبا و وفاء ، ان كان لا ينبض بالحياة .

ماذا ينفعك ان كان هذا العقل يصنع لك قضبان سجن من الاوهام ، ان كان ليس حرا .

ماذا ينفعك ان كانت هذه الروح مكبلة بالعادات و التقاليد و ليس بقناعات شخصية .

ماذا ينفعك هذا الوجه الجميل ان كان داخلك قبيح ، قبيح .

ماذا تنفعك هذه الحياة ان كان داخلك ميت ، جثة هامدة في كل زاوية من زوايا هذا الجسد .

ماذا تنفعك هذه المظاهر التي تقدسها حد النخاع ، بالمقابل تتخلى عن روحك.

ما زالت  اقدار البعض مرتبطة بكلمات الغزل. و سعادة معلقة بخيط لمسة حانية.

يا صديقي لن تستمتع بالحياة ما دمت تبحث عن المثالية ، الحياة هبة فتقبلها و تقبل نفسك على ما هي عليها .